Paixões são uvas maduras,
vêm de onde outras costumam vir.
Redondas de luz, doces, breves e agudas.
Razões são peças na mão,
cartolinas coloridas, jogo da glória, do ganso,
da arte da convicção.
Sonhos são paredes brancas
que guardam do frio e da chuva,
cobertas de telhado quente.
Há escadas, caminhos, degraus
que acolhem os regressos
às paixões inesperadas.
Há razões que se calam,
sinuosamente reflectidas
nos armários fechados da memória.
